Fôlego

Numa tarde modorrente e fria.

No alto de um morro, sentado sobre o verde tapete ressequido pelo sol, tomando do rubro líquido com gosto de terra, ele observa.

Lá em baixo, almas que vão e vem, entretanto, parecem não ter direção certa, não sabem quem são, onde estão.

Dentro de si lembranças de um passado não tão distante e ainda presente e vivo nele.

Ele põe-se a escrever.

Escreve coisas sem sentido, sem nexo até para si mesmo.

Faltam-lhe palavras ou, até mesmo, idéias.

Sente como se um vazio gigantesco lhe tomasse por completo, assim, sem aviso, apenas o invadisse.

Deixa cair a caneta e o papel.

Passa, com vontade, seus braços sobre seus joelhos.

Em torno do pescoço tem a echarpe que fora o ultimo presente que ganhara de alguém que realmente o ama.

Puxando, com as duas mãos cruzadas, as pontas do tecido, enterrando sua cabeça em seus joelhos, torna-se feto.

Intimamente, gritava a si mesmo em desespero.

Intimamente, torturava a si mesmo em desespero.

Intimamente, punia a si mesmo em desespero.

Então seu celular toca.

‘Mensagem enviada com sucesso’ – estava na tela.

Ele se lembra da noite passada.

Da conversa passada.

Calor lhe preenche o peito.

Rubor lhe toma a face.

Um fio de esperança emerge no vazio.

Uma torrente o toma.

Finalmente, não apenas uma única, mas uma enxurrada de lágrimas brotam, assim, sem força.

E, ao tocar sua face banhada e quente, o vento frio lhe parece cortante. Dando-lhe a sensação que há tempos não sentia.

Não, ele não é um autômato;

Ou coisa;

Ou algo semelhante;

Ele ainda sente;

Ele é uma vida!

Iago Tödan